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"Não sei como é o seu, mas meu homem, nessas noites, parece ausente. Sentado no sofá, com uma roupa que deixaria um mendigo envergonhado, com o controle remoto na mão, as pernas abertas, uma pizza na mesinha de centro, cerveja na geladeira em quantidade suficiente para abastecer um regimento de pára-quedistas em folga, olhar desvairado, e fascinado pela tela mágica.

De vez em quando, ele emite um grunhido ou grita insultos contra sei lá quem (mas ele não é tão idiota assim para pensar que o árbitro pode ouvi-lo, pois a partida é lá em Manchester!)." Este retrato - pouco lisonjeiro, mas realista - é tirado do prefácio de "Onze nouvelles à lire seule les soirs de match de foot... (literalmente, "onze novelas para você ler sozinha nas noites de jogos de futebol..."), de Emmanuelle Poinger (Ed. Pocket).

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